On s'amuse en cours de Maths [ft. Year 13]

Ce matin là, comme tous les lundis, mercredis et vendredis, Leopold fut le seul habitant de la B-01 à se lever tôt. A vrai dire, il n'avait cours qu'à 10h40, et aurait très bien pu imiter son colocataire en restant couché plus longtemps. Mais le jeune homme avait un programme à respecter, et c'est l'esprit clair et déterminé qu'il sortit de son lit. Laissant les lumières éteintes pour ne pas réveiller le jeune blond qui partageait sa chambre, il s'habilla silencieusement, enfilant un legging de course, un t-shirt et une veste légère.

Il attrapa ensuite ses tennis, des Nike simples, noires à semelle blanche. Dernier cadeau de Noël de son père. Leopold n'y était pas attaché pour autant ; il en aurait fallu plus, beaucoup plus, pour que le jeune homme considère quoi que ce soit comme une marque d'affection. Il les laça rapidement, quitta la chambre sur la pointe des pieds, et, ignorant le brouhaha qui commençait à se faire entendre (la sonnerie annonçant le début des cours avait retenti un peu plus tôt), il descendit les escaliers de l'ancienne demeure royale. Il sortit de l'enceinte de l'établissement, et se dirigea naturellement vers la piste d'athlétisme.

Les équipements sportifs, que ce soit la piste ou les différents terrains, étaient déserts, comme souvent à cette heure-là. Leopold glissa ses écouteurs dans ses oreilles et s'échauffa un peu, trottinant sur place et étirant ses muscles encore endormis.
Il commença alors à courir, tranquillement au début, et accélérant le rythme au fur et à mesure que sa fréquence cardiaque augmentait. Il courut pendant près d'une heure à différentes cadences, et termina par un sprint, tandis que la musique pulsait à ses oreilles. Il courait vers l'avenir, vers la gloire. Ses chaussures, offertes par son père, étaient semblables à l'enseignement qu'il lui avait dispensé durant toutes ces années : elles seraient l'élan de sa réussite, mais resteraient négligeables face à l'ampleur de son mouvement.
Il allait gagner. Il allait battre son père. Il allait battre son destin, seul contre tous. Et ces pensées le réjouirent. Quand il parcourut les derniers mètres, lancé à pleine vitesse, une joie féroce l'envahissait. Il était le meilleur. Le meilleur.

Une fois ses étirements terminés, il rentra d'un pas rapide à Hampton. Il passa prestement dans la chambre qu'il partageait avec Léonard, récupéra ses vêtements pour la journée et repartit. Une douche brûlante et un coup de peigne plus tard, il commença à s'habiller. Sobre, comme à son habitude : un pantalon bleu sombre, une veste de costume assortie et une chemise blanche, sans oublier ses chaussures favorites et sa cravate dorée.
Étonnamment, même s'il savait très bien pour quelles raisons il devait absolument continuer à la porter, la cravate lui paraissait chaque jour plus serrée autour de son cou, le tissu étant semblable à l'étau de ses angoisses. Il effectua un dernier passage éclair dans sa chambre pour y déposer ses vêtements de sport et y récupérer ses affaires de cours, puis il se dirigea vers le premier étage, étage des salles de classe.

Il arriva devant la salle au moment même où la sonnerie se fit entendre, et cela le fit sourire. Il aimait la précision, la ponctualité. Ni en avance, ni en retard. A l'heure.
Il prit rapidement place, échangea quelques sourires cordiaux ou complices avec ses camarades selon la relation qu'il avait établi avec eux en plus de quatre ans de camaraderie. Il avait jeté son dévolu sur une table du second rang, à laquelle s'assit Anna, une jolie brune aux yeux bleus. Le châtain lui sourit aimablement, lui demanda à voix basse comment elle allait et installa méthodiquement ses affaires de cours. La trousse en haut à droite du bureau, les feuilles dans le coin supérieur gauche, le cahier au centre.

Comme à son habitude, la professeure interrogea un élève pour lui résumer la leçon vue précédemment. Au grand bonheur des Year 13, son dévolu se jeta sur Solveig Sekai, l'oiseau rare de la classe. Elle n'avait pas encore commencé à parler qu'un éclat de rire silencieux était passé sur toutes les lèvres, ou presque. Pas sur celles de Leopold, en tout cas. C'était tellement facile de se payer sa tête que c'en était rabaissant. Et puis, elle n'avait pas l'air plus bête qu'une autre, simplement... paumée.

La jeune fille avoua rapidement, entre deux bégaiements, qu'elle était incapable de réaliser l'exercice. L'enseignante, excédée, la punit et désigna aussitôt après un jeune homme, Rowan Harlow. Il parut surpris de ce choix, comme la plupart de la classe. Ils n'avaient jamais entendu sa voix jusqu'ici, et, quand ils le virent se diriger avec son cahier vers la prof, ils comprirent que ça n'était pas pour cette fois. Dans les grands sujets de conversation qui alimentaient la conversation Messenger de la classe, il y avait le nombre de post-its que pouvait écrire Solveig en une heure de cours, le prix des robes de la prof de maths et la raison du silence de Rowan. Leopold, lui, s'en contrecarrait profondément. S'il ne voulait pas parler, c'était son problème. En tant que misanthrope, il pouvait même comprendre et respecter ce vœu de silence.

Leopold plia le coude sur la table, pris son menton dans sa main, et attendit, ennuyé, la suite du cours. Mrs Stetson n'avait toujours pas réagi, et le jeune mutique était toujours planté devant elle.

Leopold haussa un sourcil étonné en voyant la réaction de la professeure ; comment avait-elle fait pour ne pas remarquer que Harlow ne parlait pas ? Elle devait avoir un certain nombre d'élèves, certes, mais tout de même… Avec quatre heures par semaine, ce sont des choses que l'on remarque, non ? Ce n'est pas comme si c'était quelque chose de courant…

Pendant que la prof congédiait l'élève, toujours silencieux, Leopold frémit légèrement quand le portable d'Anna vibra, l'avertissant de l'arrivée d'un message ou d'une autre notification. La voisine du jeune homme se pencha alors le plus discrètement possible sur son smartphone -un iPhone rose dernier cri-, ne pouvant résister à sa curiosité, tandis que la professeure, passablement énervée, posait un ultimatum à la classe. Si le prochain élève ne pouvait répondre, toute la classe en ferait les frais.
Laissant sans doute volontairement le nom de sa prochaine victime inconnu, elle leur fit un bref rappel des exigences de la Hampton Academy.

Et, enfin, enfin, elle désigna celui à qui incombait la lourde responsabilité de conserver intact le week-end détente des Year 13. Celui sur qui tous les regards de classe allaient se poser, sans pudeur ni respect. Celui qui pouvait à la fois être le héros du jour ou l'élève le plus détesté du cours de maths. Celui qui représentait le dernier rempart contre l'ignorance. Celui qui serait, osons le dire, un héros, un demi-dieu. Et elle appela Leopold Stern.

Il sourit doucement, pas le moins du monde surpris par le choix de la prof. Il était assez fréquent que le choix se porte sur lui lorsque les profs étaient désespérés par les réponses de ses camarades. Ils s'assuraient ainsi une réponse sérieuse et complète, et s'évitaient la correction d'un devoir surprise imposé à toute la classe.
Le désigné prit le temps d'ajuster les lunettes qu'il avait préalablement posées sur son nez ; il étira rapidement ses jambes et se leva, dépliant son mètre quatre-vingt-un, tout en longueurs et en tendons.
Le jeune homme surplombait la salle. Les bras raides le long du corps, les épaules droites, le regard fier, tout dans son attitude prouvaient que le jeune homme était assez confiant. Confiant, oui, c'était le mot. Il allait briller, comme d'habitude, et continuerait à imposer son influence sur la classe, mine de rien, discrètement. Il admirait les Délégués pour leur emprise sur le lycée, et avait bien compris qu'étant seul, il ne pourrait pas user des mêmes moyens qu'eux pour se faire respecter. Alors il se présentait en modèle, en sauveur, en pleine possession de ses moyens à chaque moment.

D'une voix claire, posée, masculine sans être trop grave, il énonça calmement : « Lors du dernier cours, nous avons entamé le troisième chapitre de notre programme… Il porte sur la dérivation. Nous avons revu les notions de Year 12 comme la formule du nombre dérivé, qui est la limite de f(a+h) moins f(a) le tout sur h et qui est noté f'(a). Nous avons également revu l'équation de la tangente à la courbe G représentative de la fonction f, qui est y égale f'(a) facteur de (x-a) plus f(a). Il me semble que c'est tout ?.. »

Il attendit l'approbation de la professeure. Il ne souriait pas, car il savait Mrs Stetson capable de le prendre comme une marque de mépris. Non pas qu'il les respectait, elle et ses robes outrageusement ouvragées, mais il n'avait pas envie de se faire mal voir par le corps enseignant. Il n'allait pas gâcher en un sourire plus de trois ans de contrôle permanent et de faux-semblants.

Comme il s'y attendait, Mrs Stetson se contenta d'approuver lorsqu'il eut fini son court exposé. D'un geste de la main, elle l'invita à se rasseoir, et crut entendre un soupir de soulagement général. Ouf, la professeure s'en était satisfaite ; personne d'autre ne serait interrogé aussi sévèrement aujourd'hui.

La blonde et élégante enseignante resta plantée quelques instants devant la classe, sans rien dire ; les élèves, suspendus à ses lèvres pour la plupart, semblaient attendre d'elle une horde de reproches, un tsunami dévastateur. Mais rien de cela n'arriva. Elle soupira simplement, ses sourcils froncés encadrant sévèrement ses grands yeux bleus, puis lâcha une brève remarque avant de se retourner vers son tableau.

D'un geste prompt, elle afficha les exercices du jour, et d'une voix sèche, elle rappela aux élèves qu'à défaut de connaître leur cours, ils étaient supposés avoir réalisé les exercices.

Alors qu'il se plongeait distraitement dans la relecture de ses exercices, plus pour passer le temps qu'autre chose, Leopold entendit vaguement son nom être appelé. Il mis quelques instants à réagir, et lorsqu'il eut croisé le regard insistant de la professeure, il se leva brusquement, heurtant le bureau voisin du sien avec son genou. Le choc sortit Anna Dawson de sa fascination pour son portable, et Leopold n'eut que le temps de lui adresser un regard réprobateur avant de se diriger vers le tableau, muni de son cahier.

Il récupéra du bout des doigts la craie qu'elle lui tendit, et alors qu'il commençait à écrire les résultats du premier exercice, il ne put s'empêcher de ressentir l'aura incroyable que cette femme dégageait. Elle devait bien faire dix centimètres de moins qu'elle, et paraissait si légère, si fine… elle en paraissait presque fragile. Et pourtant, il émanait d'elle une assurance, une volonté qui pourrait faire plier des murs. Tandis qu'il réfléchissait à cela, Leopold fit trois fautes d'étourderies au tableau, fautes qu'il corrigea aussitôt, en notant toutefois qu'il ferait mieux de se concentrer.

Il termina donc de recopier son exercice, ayant néanmoins un doute sur la réponse à la dernière question ; c'était la seule pour laquelle il n'avait pas pris le temps de vérifier le résultat, et il se rendait maintenant compte à quel point cela aurait été judicieux. Tout ça pour économiser deux minutes… Non mais franchement, quel abruti je suis… Idiot et flemmard. N'importe quoi. Il faut que je me ressaisisse, et tout de suite.

Si certains avaient pu lire dans les pensées du châtain, ils auraient sans doute dit que le jeune homme était trop dur avec lui-même, qu'il ne s'accordait pas assez le droit de faillir, le droit d'échouer. Et ils auraient eu raison. Leopold ne se permettait rien, parce qu'on ne lui avait jamais rien permis ; ou plutôt, on lui avait toujours interdit de se permettre, ce qui était encore plus pernicieux, puisque cela faisait ainsi de lui son seul bourreau. Comme de juste, Leopold n'arrivait pas vraiment à percevoir la différence entre ce qu'il s'infligeait et ce qu'on lui imposait.
Toute distraction devenait discipline : la course devait être une performance ; la lecture, une source de savoir ; la musique, un moyen de plus de l'aider à se concentrer.
Toute discipline devenait obsession : combien de fois s'était-il réveillé en plein milieu de la nuit, trempé de sueur, persuadé qu'il avait oublié toutes ses formules d'économie, ou qu'il avait échoué à devenir celui qu'il devait être ? Combien de fois avait-il rêvé qu'il échouait, au juste ?

Sans rien laisser paraître des critiques intérieures qu'il formulait à son propre égard, Leopold se retourna vers l'enseignante, le regard posé, la respiration calme, et lui rendit placidement la craie, un fin sourire sur les lèvres. Il était l'archétype du bon, voire de l'excellent élève ; il était celui que les profs utilisaient pour relancer la participation de la classe, celui dont tout le monde connaissait le nom, les parents, et dont tout le monde se fichait à peu près éperdument.
Il était le fils calme, studieux, exemplaire d'un riche banquier, et personne n'avait envie d'en savoir plus.
Dans un sens, cela arrangeait beaucoup Leopold ; moins de curieux voulait dire moins de gens susceptibles de découvrir la vérité. Certes, il avait bien évidemment une réponse toute prête pour les rares personnes au courant de la mort de son père : « accident de voiture », mais il préférait ne pas l'utiliser. Parce que, de une, c'était vérifiable, et c'était parfaitement faux ; et de deux, il n'avait pas envie d'être obligé d'avoir l'air affligé, l'air du « pauvre garçon qui a perdu son papa mais qui ne préfère pas en parler parce que la vie continue ». Non merci. Il n'avait besoin de la pitié de personne, et de toute façon, ce n'était pas comme si il regrettait son père. Loin de là, même.