Une vengeance regrettable...

Cinq, quatre, trois, deux, une… Zéro ! C'est d'un pas léger et assuré à la fois que le grand jeune homme grimpa les dernières marches et qu'il posa son pied sur le palier du deuxième étage. Il revenait de son footing matinal, profitant de la montée de l'escalier en petites foulées pour étirer ses muscles, tendus par l'effort et l'air frais de l'extérieur. En effet, depuis quelques jours, on pouvait réellement dire que l'hiver était arrivé et avec, son lot d'inconvénients. Entre autres, Leopold nommerait l'obligation de porter des vêtements chauds (et donc lourds) en toute circonstance, le besoin accentué de se tenir à bonne distance des autres pour ne pas attraper leurs maladies diverses et variées, et surtout, la tombée rapide de la nuit.

En plus de tout cela, l'hiver énervait passablement le châtain car il limitait ses performances sportives : il ne pouvait pas se permettre de courir aussi longtemps qu'avant et avait beaucoup plus de difficulté à poser son rythme cardiaque ; ses poumons, agressés par le contraste entre leur chaleur habituelle et la froidure de la bise hurlaient de douleur au lieu d'accomplir correctement leur travail. Il avait beau savoir que c'était chaque hiver pareil, et qu'il n'aurait qu'à s'adapter en attendant le retour de températures plus clémentes, cela l'agaçait.

Au moment exact où la semelle de sa chaussure droite entra en contact avec le parquet, les dernières notes de la symphonie qu'il écoutait s'envolèrent ; à cet instant précis, un rayon de soleil traversa à la vitesse affolante de trois cent mille kilomètres par seconde la vitre du couloir, entra dans son œil droit, faisant se rétracter sa pupille ; enfin, lorsque, ébloui, il dévia son regard, celui-ci entra en contact avec celui d'une de ses camarades de classe qui stationnait sur le palier et qui lui sourit, surprise.

Leopold eut alors l'impression que le temps s'arrêtait. Comme dans les films. Dans un film, la scène se serait réellement arrêtée, et la caméra aurait enchaîné plusieurs prises de vue, comme des photographies, pour montrer précisément la scène aux spectateurs, montrer à quel point le “héros”, malgré le fait qu'il soit encerclé par les “ennemis”, reste beau, cool et calme. Sommairement, c'était ce qu'il se passait dans l'esprit sûrement légèrement narcissique et paranoïaque de Leopold. Alors que le jeune homme pensait avoir l'éternité ou presque pour faire son choix de trajectoire, la réalité le heurta de plein fouet. Un peu comme la voix de sa camarade d'ailleurs. Leopold ne fit même pas semblant de prêter attention à ce qu'elle disait et ne prit même pas la peine d'enlever ses écouteurs ; d'une certaine façon, il bénissait cette popularisation des mauvaises manières. Il la salua brièvement et lui sourit fugacement, mais ne s'arrêta pas pour autant pour lui parler. Il n'avait ni le temps, ni la patience pour parler aujourd'hui. Ses poumons et sa gorge le brûlaient de douleur, et le jeune homme ne pensait qu'à une seule chose : boire, boire à en crever pour éteindre cet incendie.

Il fit donc quelques pas, sa chambre étant une des premières du couloir, et entra. La première chose qu'il vit lui arracha une grimace de déception : une boule, une masse humaine enfouie sous une couette.
Il avait totalement oublié que De La Croix avait décidé de rester au lycée pour le week-end. Bien sûr, il aurait préféré être seul, mais cela ne changeait pas grand-chose. Depuis la fameuse soirée où Leopold avait cru se noyer dans une colère immense, qui n'était pas la sienne, qui ne pouvait pas être la sienne, le blond ne le regardait plus ; à vrai dire, il l'ignorait royalement. Et cela ne gênait pas vraiment Leopold. Après tout, il aimait le silence plus qu'il ne dépréciait les regards noirs, et c'était tant mieux.

Il dévia le regard, et, sans y apporter aucune attention, attrapa sauvagement sa bouteille d'eau. Enfin ! Il but avidement une dizaine, que dis-je, une vingtaine de gorgées apaisantes tout en enlevant ses chaussures avec ses pieds. Malgré le goût désagréable qu'il avait dans la bouche après avoir couru, et malgré sa soif aride, il tiqua. L'eau… L'eau avait un drôle de goût là, non ? Et elle n'apaisait en rien sa douleur à la gorge. Au contraire. Il eut soudain l'impression d'avoir vidé un bidon d'essence sur un brasier en espérant l'éteindre. Il arracha de ce poison de ses lèvres sèches, et recracha sa dernière gorgée. Il resta quelques instants sans bouger, interdit, la bouche en feu, le cerveau en ébullition. L'eau.. Était rance ? Il était pourtant persuadé de l'avoir changée récemment, voire même la veille… Il tourna la tête vers le lit de Léonard, la bouche close pour ne pas crier, les yeux ronds d'étonnement. Il… il n'aurait pas osé l'empoisonner, n'est-ce-pas ? Il n'aurait pas osé ?..

Il… il n'aurait pas osé l'empoisonner, n'est-ce-pas ? Il n'aurait pas osé ?..

Bien sûr qu'il n'aurait pas osé. Pourquoi aurait-il fait cela ? On n'empoisonne pas quelqu'un, même si on ne s'entend pas avec lui. Même si on ne l'aime pas. Même si on le déteste. On ne fait pas ça. Et pourtant… Leopold aurait juré voir un œil couleur émeraude dépasser de sous la couette lorsqu'il s'était tourné vers le lit de son colocataire. Il aurait juré que son réveil était un peu trop bien coordonné avec son arrivée dans la chambre pour être naturel. Mais non. Il hallucinait sûrement. Léonard était peut-être bruyant, bavard, immature, insupportable, mais il n'était pas fourbe. Il n'était sûrement pas assez intelligent pour l'être, d'ailleurs.
Mais oui, il hallucinait, il psychotait, comme d'habitude. L'eau avait eu un goût bizarre pour une raison inconnue, soit. Elle lui avait brûlé la gorge à cause du contraste de température. Léonard s'était réveillé en l'entendant entrer. Il n'y avait aucune raison de s'en faire.

Perdu dans ses pensées, il observa fixement Léonard s'étirer, se lever, ouvrir son armoire pour ensuite se déshabiller. Il ne cligna pas des yeux, ne bougea pas un cil, ne détourna pas les yeux lorsque le torse du blond se dénuda. Ce ne fut que lorsque celui-ci se fut rhabillé et qu'il l'eut invectivé peu aimablement que Leopold se rendit compte que son comportement pouvait être qualifié d'étrange, voire de dérangeant. Mais il avait beau être en tort et se poser beaucoup de questions, il n'apprécia guère le ton du blond. Il s'apprêtait d'ailleurs à lui répondre tout aussi poliment « qu'il admirait la vue, connard » quand une quinte de toux le prit et le réduit au silence.

Il se contenta donc de détourner la tête alors qu'il crachait ses poumons. Décidément, l'eau ne lui réussissait pas, aujourd'hui. Il essuya brièvement les gouttes qu'il avait précédemment crachées sur le parquet, puis il s'assit sur son matelas, les pieds toujours au sol. Il attrapa son téléphone et, tentant d'oublier ses pensées paranoïaques, répondit à deux messages et survola la conversation Messenger des Year 13 (enfin, des Year 13…  seulement des heureux et riches élus, pas la plèbe du style Cannary ou les gens chelous, genre Sekai). Il n'aurait pu dire combien de temps cela lui prit : était-ce un couple de minutes ou une demi-heure ? Peu importait. Il s'apprêtait donc à se relever pour aller se doucher, mais lorsqu'il releva la tête de son smartphone, ce qu'il vit lui coupa le souffle. Devant lui, le mur semblait avoir doublé, voire triplé de taille. Le plafond lui semblait si haut, et lui si bas !
Ses yeux s'écarquillèrent, et seul un murmure imperceptible sortit de ses lèvres tremblantes. Depuis quand ce mur était-il si grand ? Puis il détourna le regard sur la chambre pour se rassurer, pour s'assurer qu'il était bien dans la même pièce, qu'il était bien dans la B-01. Erreur. Grande erreur.

Il tourna la tête, et il vit étrangement la pièce défiler devant ses yeux. Il avait l'impression que tout allait vite, il avait l'impression que ses yeux voyaient deux fois plus vite que d'accoutumée. Et pendant que sa vision s'emballait, son cerveau n'était pas en reste. Cette fois, c'était sûr, De La Croix avait foutu un truc dans sa bouteille. Pas du poison. De l'alcool. Ce qui, pour Leopold, était à peu près la même chose.

Il se leva brusquement, et lorsque qu'il regarda ses pieds, il eut l'impression de contempler le monde d'une hauteur improbable. Pourtant, il était simplement sur ses jambes. Debout. Comme d'habitude. Tentant de se maîtriser pour ne pas céder à la panique, il ne fallait pas qu'il cède à la panique, il ne fallait pas il ne pouvait pas il n'était pas faible il n'était pas peureux il se tourna vers Léonard et celui-ci lui paraissait si proche et si loin et lorsqu'il tenta de marcher le monde trembla et les murs se tordirent autour de lui et il tendit un bras pour s'appuyer contre le mur et le mur était en fait bien trop loin de son bras alors qu'il croyait être juste à côté pourquoi il ne pouvait s'appuyer sur rien mais c'était normal après tout il ne devait s'appuyer sur rien ni personne et pourtant il avait besoin que quelqu'un le soutienne et l'empêche de sombrer il allait tomber il en était sûr il ne tenait absolument pas l'alcool et il avait besoin d'aide pitié pour ne pas sombrer et alors qu'il pensait qu'il devait étrangler cet horrible blondinet un gémissement sortit de ses lèvres et il supplia presque alors que ses pieds ne semblaient plus pouvoir le soutenir : « Léonard.. Je vais tomber je croiiiis...  »

Leopold ferma les yeux, s'abandonnant à la chute. Léonard ne l'avait pas vu, ou bien il n'avait pas eu le temps de le rattraper, ou bien il n'en avait pas eu l'envie. Ç’aurait été compréhensible, après tout. Il sentait donc son corps basculer rapidement vers l'avant, et sa seule pensée en attendant l'impact avec le sol fut : j'espère que ça va pas faire trop mal. Heureusement, ou plutôt malheureusement, le contact brusque avec un corps interrompit sa chute libre. Il rouvrit les yeux, surpris, et se retrouva face au torse de Léonard, son corps soutenu par deux bras tremblants. Une vague de dégoût, cinq, dix, vingt fois supérieure à celle qu'il avait éprouvée le soir où il avait dû le porter le submergea soudainement, et il tenta faiblement de se débattre, le corps engourdi par l'alcool. Il préférait cent fois se heurter au sol plutôt que rester dans cette position insupportable, en contact direct avec un être vivant.

Son agitation, bien que vaine, dût toutefois compliquer la tâche du blondinet, puisque celui-ci  lui demanda du bout des lèvres de l'aider à se diriger. À défaut de l'aider, il cessa de se débattre, et les deux jeunes hommes entamèrent un court ballet au milieu de la pièce, grotesque, instable, parfaitement inconnu des concepts de grâce et d'élégance. Léonard eut un rire bref, sans joie, plus paniqué qu'autre chose, et il finit par déposer Leopold sur un des deux lits, avant de lui-même s'affaler à côté. Le châtain tenta un certain moment de conserver la position assise, désireux de conserver un quelconque point de repère, mais son centre de gravité semblait en avoir décidé autrement. Il s'étendit donc lui aussi de tout son long, aux côtés de Léonard. Sa tête ne trouva pas d'appui pour se poser, mais n'ayant pas la force de se relever, il prit le parti de garder la tête hors du lit, admirant ainsi la chambre la tête à l'envers. Il s'apprêtait à ouvrir la bouche pour dire quelque chose (il ne savait pas vraiment quoi, sûrement des insultes), mais Léonard le distança en soufflant quelques mots :

"Il pèse son poids..."

Un silence suivit. Puis un hoquet, puis un autre, et encore un autre sortirent de la gorge du châtain, avant qu'il ne se mette à rire à gorge déployée. Sérieusement ? Il droguait un type, le balançait sur son lit, tout ça pour une raison plus qu'obscure, et la première chose qu'il sortait était un commentaire désobligeant sur son poids ? Et puis franchement, il pouvait parler, le Dormeur du Val. Il croyait qu'il était un poids plume ou bien ? Leopold riait donc, la tête à l'envers, les membres engourdis, la gorge en feu et le corps tout entier empli d'une douce chaleur, sûrement due à l'alcool, quand Léonard reprit la parole, l'air grave. Le ricanement du châtain se bloqua dans sa gorge, et il tenta lui aussi de prendre un air sérieux, malgré le sourire euphorique qui traînait sur ses lèvres.

"Dis-moi, Stern, qu'est-ce que tu caches d'autres ? Sur quoi tu me mens, encore ?"

Le rire le reprit de plus belle. C'était plus fort que lui. Léonard ne faisait pas peur au châtain, il ne l'intriguait même pas, il… le faisait rire. Cette curiosité, presque malsaine vu les proportions qu'elle prenait, née d'un aveu imprévu, était drôlissime. Au moins, la question "pourquoi avait-il fait cela" avait une réponse. Et sa voix… Leopold ne pouvait s'arrêter de rire. Il tenta d'étouffer son rire avec sa main, mais cela ne fit que renforcer son hilarité.

Finalement, Leopold expira plusieurs fois, luttant contre le rire qui lui chatouillait la gorge, et se redressa assez pour établir un contact visuel avec Léonard. Il ouvrit la bouche, et se mit à parler à l'aveuglette, d'une voix pâteuse, qui butait sur les mots et en allongeait certains.

« C'est… c'est pas très précis t-t-tout ça, hmmm ? Va falloiiiir y mettre un peu du tiens, tu sssssais. » Il haussa les épaules. « Déj-j-à, comme tu peux le voir, je tiens pas vraiment l'alcool, huhuhuuuu... » 

Son début de rire s'acheva en un soupir de contentement, puis il reprit.

« Ça a-a-a beaucoup déçu mon père, à l'épooooque. Du coup, il m'obligeait à en boire à chaq-q-q-que repas qu'on passait ensembleeee. Je sais, je sais, c'tait pas franchement quelqu'un de très logique, si on y repense… Un peu comme t-t-t-oi, ajouta-t-il en pointant d'un doigt accusateur Léonard. Je n'arrivvvve toujours pas à savvvvoir si tu es très con ou bien trèèèèèèès intelligent. »

Il haussa de nouveau les épaules. « Bah. Ça n'a ssssans doute pas d'imp-p-portance. »

Leopold, trop instable lorsqu'il était assis, choisit d'appuyer ses coudes sur ses genoux pour soutenir sa tête. Ainsi, il pouvait avoir une posture plus ou moins digne lorsque Léonard lui parlait. Il entendit d'ailleurs le blondinet lui présenter de fausses excuses, le tout dans un brouillard mental et auditif aussi épais qu'une purée de pois. Leopold secoua la tête de droite à gauche, dans un signe de dénégation, et dit, presque en chuchotant :

« Tu sssais, t'es pas obligé de f-f-faire semblant d'être dé… désolé. De toute façon, et il releva la tête pour fixer Léonard en disant cela, comme t-t-u l'as diiit, je vais sûrement le te fffaire payer après. En ffffait lààà tu v-v-vois, je suis conscient de c-c-c-ce que tu-tu-tu as fait, tu vois, mais je c-c-crois que j'ai pas le réfleeeeeexe de m'énerver. C'est t-t-t-très étraaaaange à vivre. »

Le blondinet se leva, et alla chercher quelque chose, ailleurs dans la pièce. Leo en profita pour fermer les yeux, essayant de se recentrer. Ses pensées défilaient à une vitesse hallucinante dans son esprit, sautant du coq à l'âne sans aucun avertissement. Comme il l'avait dit plus tôt, il lui restait une partie saine du cerveau, qui comprenait et analysait la situation, mais qui, malgré ses appels à l'aide, n'arrivait pas à contrôler les réactions et surtout les paroles du jeune homme. Il avait l'impression que cette partie là était un mini lui-même, enfermé dans une cage de verre, et qui tambourinait en proférant des menaces de mort à l'encontre de Léonard et du monde entier, mais que personne n'écoutait.
Le reste de son corps était contrôlé par… un parfait inconnu. Il ne se reconnaissait en aucun de ses gestes, en aucune de ses paroles, en aucune de ses sensations. L'alcool le rendait indépendant de son envie de tout contrôler, laissant un garçon plus ou moins apathique, désabusé et quelque peu désespéré, sous son hilarité apparente. Pathétique. Il était pathétique. Ça, c'était les pensées du mini Leopold, et c'était aussi celles qui se démarquaient de son brouhaha de pensées. Il esquissa un sourire, à la fois triste, très triste, et fataliste. Il n'y pouvait rien. Il n'avait pas le contrôle de la situation. Il ne pouvait rien faire. S'il sortait, il se ridiculisait. S'il appelait à l'aide, on l'accuserait de boire dans sa chambre. S'il se battait contre Léonard, il perdrait, et s'il se mettait à l'ignorer, l'autre continuerait à parler. D'ailleurs, l'autre était en train de parler. Leopold tourna la tête vers lui, mais ne réussit qu'à saisir la fin de sa phrase, le regard scotché à la bouteille que le blond triturait :

"...peu. Voire beaucoup."

Aucune idée de quoi il parlait. Tant pis. Sûrement pas intéressant.

"Pour tout t'avouer, je suis même surpris que ça ait fonctionné. Je pensais vraiment pas que tu boirais... Tout. Ou presque."

Ah. Il parlait de ça. Ok. Le châtain prit quelques instants pour formuler la phrase dans son esprit, puis dit à demi-voix, essayant de maîtriser son débit : « Je… j'essaye de rien faire à moitié. Question de p-principe. »

L'autre ne l'écouta même pas, embrayant sur… oh, un truc sûrement pas important. Il avait même pas l'air sûr de lui ; dommage, pour un mec qui était supposé “gérer la situation”. Leopold ne prit la peine d'écouter que la dernière phrase, qui lui fit hausser les sourcils d'exaspération. Ah, finalement, sa personnalité n'avait pas complètement été noyée sous les grammes d'alcool. Il répondit d'ailleurs au blond d'un air assez énervé, sa voix partant dans les aigus.

« Nan, le doré me vv-v-va mieux au teint, ab-b-bruti. Sérieusement, c'est q-q-quoi votre délire, à vous tous, de poser des questions… heu, pas évident-t-tes, mais… *logiques, voilàààà… Est-ce-que je t-t-te demaaande pourquoi tu p-p-p-parles jamais des fiilles ou purquoi, exusce-moi de t-t-te le dire, tu d-d-d-eviens totalement inadadaptaté social en leur p-p-p-arlant ? Non, bah voilà, je p-p-pose pas des questions évidentes. Il faut savoir é-co-no-mi-ser ses mots.»

Leopold releva la tête après cette tirade, les yeux ronds d'étonnement. Étonnement, pour être passé naturellement de l'anglais au français dans la conversation -son esprit jugeant sûrement plus facile de s'exprimer dans sa langue préférée-, mais aussi pour le contenu de sa phrase. Ah bon, il savait pourquoi Léonard était aussi coincé avec les filles ? Il avait eu quelques doutes, de temps en temps, mais il n'avait jamais osé aller au bout de sa pensée, et encore moins l'exprimer à voix haute. L'alcool désinhibe sans doute, et fait peut-être dire un max de conneries, mais c'était très intéressant de les regarder se concrétiser, sortir sans aucun filtre. Crues. Ses paroles étaient crues. Très, très intéressant, pour quelqu'un qui n'avait jamais vécu qu'en contrôlant, tournant, enjolivant la moindre de ses paroles.

Leopold précisa précipitamment sa pensée, presque sans bégayer cette fois-ci : « Ç-ç-a va, c'est pas un crime d'être... » Il ne prononça pas le mot. Léonard n'avait qu'à compléter tout seul, s'il n'était pas trop con.

Leopold aurait pu en rester là. Il aurait pu clore la conversation, et décider que les conneries De La Croixesques n'avaient que trop duré. Mais, sans prévenir, l'hilarité folle le reprit, et ce fut entre deux ricanements qu'il ajouta, avec une absence totale de délicatesse : « Enfin… plus de nos jours. »




*paroles en français à partir de ce moment là

La négation beaucoup trop rapide du blond ne fit qu'accentuer l'hilarité du châtain. Alors, comme ça, il avait vu juste ? Et en plus Léonard, n'assumait même pas ? Décidément, cette expérience -aussi désagréable soit-elle- était très instructive. D'ailleurs, pendant quelques instants, les positions semblèrent s'inverser ; Léonard était gêné, levait les yeux, ne savait pas où se mettre, et Leopold ricanait, les yeux plissés et les épaules secouées par un rire irrépressible. Oh, bordel que c'était drôle de voir Léonard perdre le contrôle de ses conneries. C'était jouissif, même.

Leopold secoua sa tête et soupira bruyamment plusieurs fois, reprenant ainsi le contrôle de sa respiration et de son hilarité. Lorsqu'il redressa la tête, il n'affichait plus qu'un sourire éclatant, digne d'une pub pour dentifrice, et observait avec grande attention les mimiques du blond, qui souhaitait s'exprimer mais n'y arrivait pas.
Il le devinait passer sa langue sur son palais, retourner encore et encore les mots dans son esprit, hésiter, se décider, renoncer. La moindre de ses respirations, ses battements plus ou moins précipités de cils, son regard vert papillonnant, Leopold percevait maintenant tout cela, et se réjouissait de cette acuité développée. D'ailleurs, cette gêne, cette incompréhension qu'il y lisait ne faisait qu'accentuer l'intérêt de Leopold pour les yeux du blond, et il remercia mille fois le ciel lorsque Léonard reprit la parole, l'empêchant de s'abîmer dans la contemplation de ces yeux hypnotiques.

"Mais au cas où je ne suis pas convainquant, sache que tu ne m'attires pas du tout."

Dès qu'il eut assimilé le sens de la phrase, Leopold détourna le regard, baissa la tête, se cacha les yeux avec ses mains et se remit à rire.
Bruyamment.
Franchement.
Follement.
Oui, Léonard le faisait follement rire, avec ses arguments à la noix et ses plans à la con, avec ses hésitations et son regard perdu de pauvre petit lapin. Raaaaaaah, bordel qu'il est drôle ce gosse.

Entre deux hoquets, Leopold lui répondit, avec la voix la plus calme qu'il put, malgré quelques irrépressibles montées dans les aigus.

« T-t-tu sais, j'ai -p-p-passé l'âge de croiiire que le m-m-monde tournait au-t-t-our de m-m-moi et q-que t-t-outes les filles, ou les mecs t-t-t-ant qu'à ffffaire, voulaient m'ép-p-pouser. J'suis p-p-pas leur putain de p-p-prince charmant. Et c'est t-t-tant mieux p-p-p-our toi p-p-arce que je ne suis p-pas intéressé n-n-non plus. Ça tombe b-b-bien hein ? »

Leopold déglutit et sentit ses épaules s'affaisser, soudainement épuisé. Parler lui demandait vraiment beaucoup d'efforts de concentration, et la discussion qu'il avait avec… C'était quoi son nom déjà ? Bref, l'autre là, la discussion qu'ils avaient n'était pas des plus logiques ni même des plus simples. Et l'autre abruti qui parlait encore, espérant changer de sujet… Sérieusement, ils ne pouvaient pas en rester là ? Il était gay, Leopold non. Point. Eh bien non, visiblement, il fallait encore parler de fric et de réputation.

"Bref, dans tous les cas, c'est pas le sujet. Pourquoi tu ne veux pas assumer être un Modeste ? C'est pas la mort, tu sais. Y'en a même beaucoup plus que des Élites."

Leopold soupira, et sans même regarder son interlocuteur, lui répondit d'une voix lasse, qui laissait toutefois poindre une touche d'agacement :

« C'est justement p-p-parce que t-t-tout le monddde l'est qu'il n-ne-ne faut pas l'être, tu comp-p-p-prends ? C'est p-p-parce qu'il y a d-d-des pauvres qu'il faut être riche. C'est p-p-parce qu'il y a des pigeons qu'il faut êtreee banquier. C'est p-p-parce qu'il y-a-a des moutons qu'il faut faire de la p-p-politique. Je… je suis fffait, je suis né p-p-pour ça. Pour être au dessus, tu comprends ? C'est co-co-comme ça. Il en faut. En haut et bas. Et mmmoi je serai en haut. Point. » Il s'interrompit, l'air grave. Son rire s'était évanoui, son sourire moqueur avait disparu. Il ne restait plus que lui et son air apathique, un poil méprisant. Il garda le silence pendant quelques instants, et, une fois qu'il eut mobilisé toutes les forces qu'il lui restait pour se relever, il demanda à Léonard, en plantant son regard dans le sien :

« La vraie question, mmmmaintenant, c'est de savoir où-où-où est-c'que toi, tu te situ-tues ? »



*paroles toujours en français

Dès que le blond ouvrit la bouche, il sut ce qui allait en sortir. C'était évident. Il avait l'air décidé de la personne qui souhaite prouver à tout prix qu'il a raison, que ses idéaux sont les meilleurs et que la personne en face n'est qu'un sombre connard. C'est grâce à cette prévisibilité que Leopold ne broncha pas durant le monologue bien pensant -et accusateur- de son cadet. Lorsque l'autre eut fini, il se contenta simplement de hausser les sourcils, narquois, et de hausser les épaules, fataliste, avant de lui répondre.

« Alors, c'est à çççça qu-que tu veux j-j-j-jouer ? Le méchant capitaliste cont-t-tre le gentil socialiste ? Ouuuh le v-v-vilain de droite, il veut sauvver sa peau ssssans s’intéresser au cul des aut-t-tres, oouuuuhhhh qu-qu-qu'il est mééééchaaaaaant, singea Leopold d'un ton enfantin, l'air faussement effrayé. Ouuuhhhh, c'est MMMMAL. Tu sssais quoi ? T-t-t-t'as tellement raisooon, c-c-c'est à se demander pourqu-quoi j'y av-vais pas p-p-pensé plus t-t-tôt. »

Il conclut sa réponse par une quinte de toux terrible, qui raviva le brasier tapi dans sa gorge, dans ses poumons, dans ses veines, dans sa tête. Son corps entier était en feu, et pourtant il sentit des gouttes glacées dévaler sa colonne vertébrale, raidissant de tension son corps épuisé par l'alcool et sa course. Il essaya tant bien que mal de garder une certaine contenance, soutenant sans broncher le regard accusateur -et très certainement réjoui de le voir en si mauvaise posture- du blond. Il était en position de faiblesse, et sa position debout, qui aurait dû lui conférer une certaine prestance, démontrant sa capacité à contrôler son corps le desservait énormément. Malgré ses efforts pour rester stable, il sentait son corps tanguer d'avant en arrière, menaçant de chuter à chaque instant. Le châtain se servait de ses bras comme de grotesques balanciers, se donnant ainsi l'air d'un épouvantail soumis au gré du vent. Un épouvantail, une poupée de chiffon, voilà ce qu'il était entre les griffes de ce connard, de ce gamin irresponsable.

Et sa tête qui n'arrêtait pas de cogner, et ses yeux de dériver, et ses pensées de s'emmêler alors que le blond continuait de lui asséner sa bonne parole...

"Si t'as envie de faire partie des gens qui préfèrent laisser les minorités dans la merde en pensant que toi, t'es au chaud dans ton fauteuil en cuir et entouré de garde : tant mieux pour toi. Moi je ferai pas partie de cette catégorie de connard égocentrique qui pensent que le monde tourne autour d'eux. Pour un gars qui disait l'inverse il y a deux secondes, t'es pas très logique."

Et il se permettait même de sourire, l'enfoiré. Bien sûr hein, c'était plus simple de faire le malin quand on savait qu'on ne craignait rien, quand on savait que l'autre était incapable de se défendre verbalement, physiquement, que l'autre était incapable de sortir sans se compromettre. Tout était plus facile, hein ?

Leopold déglutit, inspira, s'humecta les lèvres et regretta lorsqu'il sentit le goût amer dont elles étaient empreintes. Il ouvrit la bouche, et, balayant l'air de sa main comme s'il effaçait les propos de l'autre, il articula avec encore plus de difficultés qu'auparavant :

« T-tu ssais quoi ? T-t-t'as raison. Vas-y, p-p-pense c'qu-que tu veux. J'ai p-pas envie de cont-t-t-tinuer ce débat inut-t-tile, p-p-parce que je ssssais qu-qu-que tu ne me laisseraaaas jamai-mais parler. P-p-p-parce qu'au f-f-fond, tu t-t-t-en fous de ce que JE p-pense, tu-tu veux juste v-v-v-vérifier que tes-tes petites opinions à t-t-t-toi sont p-p-plu-plus just-t-t-tes que les miennes. Et b-b-bien voilà, je l'ad-d-dmets, t'as raison. T'es cont-t-tent mainte... »

Sa réplique fut interrompue par la sonnerie de son téléphone, qui le fit sursauter tant il ne s'y attendait pas. Il détourna brusquement la tête et, laissant en plan le blond (dont il n'arrivait toujours pas à retrouver le prénom…), il marcha d'un pas rapide -trop rapide pour ses jambes engourdies, qui se cognèrent dans absolument tout ce qui se trouvait dans leur chemin- jusqu'à son lit, et il se laissa tomber dessus mollement. Il tendit un bras tremblant vers son portable, et dût s'y reprendre à trois fois pour déchiffrer le nom qui s'affichait sur son écran. Sa mère. Bordel.

Quelle pauvre conne. Il ne savait pas vraiment s'il l'avait dit ou pensé, et de toute façon, il s'en fichait. Il appuya rageusement sur le téléphone rouge, coupant la sonnerie de son i-Phone, libérant ainsi ses oreilles de cette ritournelle entêtante. Il passa lentement sa main fraîche sur son front, sur ses paupières, avant de la laisser retomber sur son matelas. Il inspira, expira, et, d'une voix plus faible et plus posée qu'auparavant, il s'adressa au blond, sans toutefois oser rechercher son regard.

« T-t-tu v-v-vois, toi et e-e-e-elle, dit-il sans se soucier du fait que le blond ne comprendrait pas forcément tout, vou-vous êt-t-tes pareils. V-v-v-vous pensez que “t-t-tout v-va p-p-p-our le mieux d-dan-dans le meilleur d-des mondes”, qu'avec de la b-b-b-bonne volont-t-té on peut t-t-t-tout f-f-faire, t-t-tout pardo-donner, tout partager et tout ç-ç-ç-ça. V-vous êtes des rêveurs, des put-t-t-tain d'idéalistes… M-m-mais il en faut q-q-qui mènent la ba-ba-barque, qui restent droits, qui aient le ssssssens des réalités… », termina-t-il, une pointe de désespoir dans la voix. Il fallait qu'il y en ait qui restent sérieux, non ? Qu'il y en ait qui contrôlent tout… Sinon tout partait à vau-l'au, sinon… on laissait enfin agir nos envies primaires ; et cette idée le terrifiait au plus haut point.


*paroles toujours en français

C'est un Leopold désespéré, tendu, au diapason de la rupture, qui vit son colocataire s'installer près de lui. Il ne fit aucun geste pour l'en empêcher ; au contraire, il admira avec une jalousie triste le déplacement fluide du jeune homme, qui, à défaut de se déplacer gracieusement, n'avait pas la démarche saccadée -et absolument dangereuse pour son intégrité physique- de Leopold. Cela suffisait à son esprit embrumé pour y voir une agilité hors du commun, un don certain pour la danse de haut niveau. Il faudrait qu'il lui demande s'il avait fait de la danse classique, plus tard.
Un jour.
Peut-être.
Est-ce-que c'était homophobe de penser qu'il avait peut-être fait de la danse après s'être assuré qu'il était gay ? Est-ce-que cela voulait dire qu'on était homophobe si on se posait la question ?

Ça y était, son esprit recommençait à gamberger. Insupportable. Heureusement, ou malheureusement, le danseur étoile, l'air moins assuré qu'auparavant, reprit la parole.

"Je suis pas con à cent pourcent, rassure-toi."

Ah non ? Étonnant. On en apprend tous les jours, pensa Leopold, narquois.

« Oh, ne t-t-t'en fais pas, je suis trèèèèèèèès rrrrassurré, Lé-o-nard. » Génial. J'arrive encore à faire de l'humour dans mon état. Tout n'est pas perdu. Je deviendrai saltimbanque et j'irai faire rire les foules. Il avait soufflé ce nom plus qu'il ne l'avait dit, et cela le fit sourire. Il avait retrouvé son prénom. Il s'en était souvenu, enfin ! Lui qui gardait le plus d'informations en mémoire, quitte à en devenir parano, il n'avait pas supporté d'oublier, ne serait-ce que quelques instants le nom de son interlocuteur. Lé-o-nard. Ça rimait avec pas mal d'insultes françaises plutôt sympathiques. Connard. Bâtard. Tocard. Salopard.

Décidément, ce nom lui allait comme un gant.

"Je sais bien qu'il faut "des gens droits" et avec les pieds sur terre pour continuer à faire tourner le monde. Pareil, il faut des "putains d'idéalistes" pour rêver un peu."

Oh, pitié... Le blond lui sortait le couplet sur la nécessité d'avoir des rêveurs dans une société. Mais à l'aide, quoi. Il n'y avait PAS besoin de rêveurs. Ils n'étaient pas indispensables, au contraire. Il fallait des gens droits dans leurs bottes pour conserver un semblant d'ordre, pas des idéalistes pleurnichards qui ne changeaient jamais rien, de toute façon.

Leopold secoua la tête négativement, les yeux fermés, comme pour renier l'existence même de Léonard, comme pour lui signifier l'insignifiance de ses propos. Il avait tort, c'était certain ; il ne savait pas de quoi il parlait, c'était fortement envisageable.

Mais, malgré son entêtement, son endoctrinement qui lui pourrissait le cerveau depuis des années, comme un champignon se serait attaqué à une culture saine, les paroles de Léonard résonnèrent en lui.

S'il n'y avait pas besoin de rêveurs, pourquoi aimait-il tant la poésie ? Pourquoi la lecture était-elle la seule activité dans laquelle il se sentait honnête, dans laquelle il se reconnaissait, lui qui ne se connaissait pas ? Pourquoi était-ce la seule chose, avec le français, qu'il ait jamais partagé avec sa mère ? Pourquoi était-ce aujourd'hui la seule chose qui le rendait un tant soit peu heureux ?

Il rouvrit les yeux, brusquement. Un mot lui revint. Un mot plein de douceur dans la voix de deux femmes, plein de mépris dans la voix d'un seul homme, le seul homme que Leopold ait jamais aimé. Un mot. Un seul. Sensible. Pourquoi ce mot, maintenant ?

" On est juste... Tous très cons. Mais de différentes manières. "

« P-p-parle pour t-t-toi, De La Croix, héhéhé... » répliqua faiblement Leopold, les yeux grands ouverts et un mince sourire aux lèvres.

Léonard s'étendit lui aussi sur le lit, et, sans relever, il continua.

" Oh, et je ne pardonne pas tout, je ne partage pas tout, et je suis loin de penser qu'on est gouverné par des gens honnêtes et généreux. Juste... "

Leopold roula des yeux. Bien sûr qu'ils n'étaient pas gouvernés par des gens honnêtes. Il fallait vraiment ne rien connaître à rien pour croire un seul instant que les dirigeants été animés par autre chose que par leurs ambitions personnelles.

« Juste ?.. » demanda-t-il, poussé par il ne savait quelle curiosité. Le mot lui revint. Sensible. Il se souvenait à peine à quoi cela faisait référence… ah, si. Mais pourquoi pensait-il à cela maintenant ? Pourquoi pensait-il à cette scène ? Et cet adjectif, lui servait-il à qualifier Léonard ou à se qualifier lui-même ?

« Juste, -t-t-tu espèrrrrres encorrre que ce sssssoit possible un-un-un jour ? » demanda-t-il, avant de reprendre, pensif. « Ou b-b-bien tu espères que les-les gens puissent ch-ch-ch-changg-g-er ? Enffffin, sssssi c'était-tait le cas, tu nnnnn'aurais pas foutu-tu je ne sais q-q-quoi dans ma b-b-bouteille, j'imagiiiine. »


*paroles toujours en français

" Désolé, t'as été victime d'un défi. "

C'était donc ça.
Ça n'étonnait pas franchement Leopold. Ce n'était pas le genre de Léonard de faire ça sans raison. Enfin, il ne croyait pas. En fait, il ne savait pas tout à fait ce qui était le genre de Léonard et ce qui ne l'était pas. Peu importait. Il avait eu une explication, et, aussi infondée et puérile était-elle, c'était une explication.

" Et tu sais que je recule devant rien quand il s'agit d'un défi. "

« Oh, ça... » se contenta-t-il de répondre, mi-souriant, mi-consterné. Il s'était mis dans une merde noire par sa faute quelques semaines auparavant, en allant le récupérer dans la chapelle souterraine, et même sans évoquer cet incident, cela faisait quelques mois qu'il supportait ses escapades et son engouement insupportablement futile pour ces défis.

" Et juste... Juste, je sais pas. Je sais bien que ce sera jamais possible un monde avec que des gens honnêtes et généreux, mais qu'il y en ait un peu plus, ce serait pas plus mal. Mais bon, c'est clair que j'idéalise un max, là. "

Leopold garda le silence, les yeux dans le vide. Il ne savait pas vraiment quoi dire. Peut-être que ça serait mieux. Peut-être pas. En tout cas, il savait bien qu'il ne ferait pas partie de ces gens-là, alors… Pourquoi aurait-il à se sentir concerné ?

Il ne savait pas.
Il ne savait rien.
Il n'avait pas envie d'y penser.
Et ce type était beaucoup trop près de lui.
Était-il réellement obligé de s'asseoir sur son lit ?
Il n'avait qu'à tendre le bras pour le toucher et inversement…. Berk.
Et ce mal de tête qui ne faisait qu'empirer…
Et cette sonnerie qui lui vrillait les tympans et l'empêchait de se concentrer sur ses pensées…

Cette sonnerie ? Quoi ?

Son téléphone avait effectivement recommencé à sonner. Il reprit son téléphone entre ses mains tremblantes et malhabiles et se redressa plus vite qu'il ne l'aurait cru possible, son corps se balançant dangereusement d'avant en arrière. Alors qu'il appuyait cette fois-ci sur le téléphone vert, des flashs blancs envahirent sa vision, lui offrant une vision contrastée à l'extrême de la chambre, et lui retournant de façon alarmante l'estomac. Oh, merde.

Il amena sans grande énergie le téléphone jusqu'à son oreille, et se laissa glisser au pied du lit, les genoux contre le torse, comme lorsqu'il était enfant. Il était sans doute ridicule, mais il n'en avait sincèrement plus rien à faire. Au moins, il avait chaud et moins mal au ventre.

« Allôôôô ? Je-je ssssuis occu-ccuppé- » commença-t-il d'une voix pâteuse, fatiguée, presque plaignante. Oh putain, faites que ce ne soit pas ma...

« Leopold Jean Werner Stern. Je suis ta mère, et je suis très énervée par ton comportement. Je sais que nous traversons une période… compliquée, mais j'aimerais que tu... »

Il laissa son bras retomber au sol, tandis qu'il entendait les récriminations de sa mère sortir sans interruption du combiné. Ses mots, anglais ou français, il ne savait pas trop, se mélangeaient pour former une chanson entêtante sans queue ni tête, tandis que des frissons glacés le parcouraient des pieds à la tête et que son champ de vision semblait se rétrécir de seconde en seconde. Oh pitié, il n'allait pas s'évanouir maintenant… Il ne pouvait pas faire ça… Il… ne… pouvait… pas.

Sans même se donner la peine de raccrocher (de toute façon, il se sentait parfaitement incapable de relever le bras et de tourner la tête pour regarder l'écran) et oubliant partiellement la présence de son colocataire dans la pièce, il ferma les yeux et se recroquevilla sur lui-même, contenant au plus profond de lui-même toute sa peur de s'évanouir, de vomir et de voir sa mère débarquer d'un instant à l'autre pour l'engueuler alors qu'il agoniserait lentement à ses pieds, sans aucune excuse valable à lui présenter.

Au bout d'un certain temps, Leopold n'entendit plus sa mère. Elle semblait s'être arrêtée. Peut-être même qu'avec un peu de chance, elle avait raccroché ? Il attendit.
Le timide « Leopold ? » qu'il entendit par la suite brisa net les espoirs du jeune homme. Néanmoins, il ne fit rien pour lui assurer qu'il était toujours là. Il était si fatigué… Tendre le bras pour ensuite parler à cette femme si loin de lui, physiquement comme relationnellement était au dessus de ses forces. L'idée même l'épuisait. Pire, le simple fait de penser de manière à avoir une idée aussi construite lui demandait de déployer des efforts incommensurables de concentration.
Le mini lui-même qu'il imaginait emprisonné par l'alcool comme dans une cage invisible s'était tu depuis longtemps, annihilé par l'éthanol et la fatigue.
S'il avait été en meilleur état, Leopold aurait même pu se demander pourquoi il était aussi fatigué : certes, il ne tenait pas l'alcool, et il avait dû en boire une certaine quantité, mais tout de même, une telle fatigue et aussi rapidement… Et s'il avait été en meilleur état et beaucoup plus lucide sur lui-même, il se serait rendu compte que cela faisait des semaines, voire des mois qu'il était épuisé. Des semaines qu'il tirait sur la corde, des semaines qu'il vivait en pompant dans ses réserves d'énergie. Des semaines qu'il dormait peu, se couchant tard après avoir révisé, se levant tôt pour aller courir. Des semaines qu'il vivait dans un contrôle permanent encore plus strict qu'avant pour ne rien laisser paraître de sa détestation pour ses relations, pour la Hampton, pour lui-même. Pour ne rien laisser paraître de sa déchéance.

Il resta donc prostré, recroquevillé contre ses genoux, comme s'il cherchait à prendre le moins de place possible, contrairement à son habitude. Il n'avait pas envie qu'on le voit, et en même temps, il avait tellement envie qu'on vienne lui parler. Qu'on vienne lui dire que tout allait s'arranger. Qu'on vienne le border, comme lorsqu'il était tout petit. Comme avant que son père lui dise ce mot, cette phrase qui avait ruiné sa vie. Il n'arrivait plus à penser, mais il se souvenait de cette phrase, si blessante pour lui à l'époque, qu'il avait prononcé après avoir lu un de ses bulletins de primaire. « Leopold est un garçon intelligent et agréable, un peu rêveur, qui a très envie d'apprendre. Néanmoins, il a un peu de mal à s'intégrer dans le groupe classe. C'est un garçon sensible qui doit apprendre à ne pas avoir peur de l'autre », disait le bulletin. « Mon fils, sensible ? Je ne pense pas. C'est que tu n'es pas mon fils. Tu ne pourras prétendre à ce titre que lorsque tu auras prouvé que tu étais un homme. Fort. Dominant. Un lion, Leopold, tu es un lion. Pas une de ces petites tapettes qui ont peur de tout et qui se font marcher dessus. Compris ? Tu seras fort, et le jour où je l'aurai constaté, alors je serai fier d'être ton père. » avait commenté calmement son père, sans même le regarder. Il ne l'avait plus jamais regardé d'ailleurs ; à chaque fois que ses yeux se posaient sur son fils, il semblait voir au travers.

Depuis ce jour, Leopold n'avait plus jamais semblé mériter l'attention de son père. Il avait beau l'avoir recherchée par tous les moyens, en se forgeant une identité, une carapace, un réseau relationnel, jamais son père n'avait été fier de lui. Il était à jamais resté “sensible”. Sensible. Sensible. Sensible… Un synonyme de faible. Peut-être même pire, puisque l'on pouvait être fort et s'intéresser aux plus faibles, oubliant tout principe de classes : c'était aussi cela être sensible.

Et, aujourd'hui encore, il décevait son père. Il était faible.
Et aujourd'hui, plus que les autres jours, il avait besoin que quelqu'un lui dise qu'il était fier de lui. Que quelqu'un ait de la considération pour lui. Que quelqu'un le voit et le sauve.

Il frissonna, les larmes aux yeux et la tête prête à exploser. Il entendit Léonard se lever derrière lui, et il pria pour qu'il s'en aille, loin, et qu'il le laisse tout seul. Il ne voulait pas s'humilier encore plus en pleurant devant lui. Il ne voulait pas…

Et, il sentit soudainement un poids se poser sur ses épaules, et une chaleur l'envahir progressivement. Il ne releva pas les yeux, effrayé à l'idée que Léonard puisse voir son visage dans ce moment de faiblesse. Il l'entendit encore se déplacer dans la chambre, poser quelque chose à côté de lui, puis il devina à l'ouïe qu'il s'installait en face de lui.

Léonard s'immobilisa, et Leopold ne bougea pas non plus. Il attendit que son colocataire dise quelque chose, lui qui avait la langue si bien pendue, mais rien d'autre que leurs respirations respectives ne brisa le silence de la chambre.

Alors, Leopold, la tête toujours enfouie entre ses genoux et son torse, s'adressa à Léonard.

« Je… Je ne t-te comprends pas. Tu es… illogi-que-que. »

" Vraiment ? "

Leopold eut un sursaut, un seul. Sursaut qui soulignait le rire désabusé et surpris du châtain. Il secoua doucement la tête, et voulut lui répondre de la même façon, en transformant le point d'interrogation par un point. Mais il ne réussit même pas à faire cela. Sa voix, qui ne semblait même pas être la sienne, articula le “vrai”, et le “ment”se perdit dans des tonalités trop aiguës pour être audibles, comme s'il manquait d'air. Le vrai ment. Il mentait. Toujours. Et il avait si peur qu'on s'en rende compte…

" Tu veux pas retourner dans ton lit ? Ce serait plus confortable que le sol. "

Il secoua négativement la tête. Il ne sentait pas en état de se lever, ne serait-ce que pour atteindre le lit juste derrière lui. Il voulait juste rester au chaud, collé contre lui-même, la seule personne qui se permettait encore de le martyriser, qui était également la seule personne à le comprendre.

Il inspira, expira plusieurs fois, ses poumons toujours douloureux, et sa gorge serrée par… de la tristesse ? Il était triste ? D'un côté, il comprenait pourquoi, et il se dit qu'il devait l'être depuis un certain moment, quelques mois, quelques années sûrement… C'est juste qu'il n'avait jamais osé mettre un mot dessus. Parce que tristesse, ça allait avec faible, et faible, ça allait avec sensible. Il ne voulait pas… Il ne voulait pas être ça. Il ne voulait pas être triste. Il n'avait pas le droit. Ça n'était pas pour les gens pour lui. Quand on était triste, c'est qu'on avait plus que ses yeux pour pleurer. Et quand on avait plus que ses yeux pour pleurer… on se tirait une balle dans la tête plutôt que de fondre en larmes. C'est ce que font les grandes personnes. C'est ce que font les notables, les gens responsables, les personnes respectables. N'est-ce-pas, Papa ?

Papa. Papa. Il sentit distinctement une larme couler le long de sa joue, et il la vit entre ses jambes s'éclater contre le sol en des dizaines, des centaines de minuscules gouttelettes invisibles à l’œil nu pour la plupart. Et, alors qu'il venait de voir cette larme couler, il ne put réprimer un sanglot, long, rauque, incompressible dans sa cage thoracique qui lui paraissait petite, si petite pour contenir autant de tristesse... Il renifla, et cela le fit rire de se dire qu'il venait définitivement de s'humilier devant un petit con de français avec qui il n'avait qu'une petite probabilité de partager sa chambre. Cela le fit rire, et il émit quelques hoquets, entre sanglots et ricanements. Une chanson que sa mère adorait lui revint en tête, et pour la première fois, il en comprit le sens.

« Il est vrai que parfois
Près du soir les oiseaux
Ressemblent à des vagues
Et les vagues aux oiseaux
Et les hommes aux rires
Et les rires aux sanglots »

Les rires avaient toujours ressemblé aux sanglots, dans sa vie. Lorsqu'il riait avec ses camarades de classe, c'était pour cacher son dégoût pour eux, qui n'était qu'un dégoût pour lui-même. Lorsque sa mère riait, du temps de son père, c'était pour ne pas pleurer d'être tombée amoureuse de lui, d'un homme absent, d'un père intraitable, d'un mari parfois distant. Quand son père avait ri, la dernière fois qu'il avait vu sa femme et son fils, c'était parce qu'il savait qu'il ne les reverrait pas, qu'il se tuerait avant leur retour. Peut-être que si Léonard riait autant, c'était parce qu'il était triste, lui aussi ?

« Toi aussi, quand t-t-u... quand t-tu rigoles, c'est pp-pparce que t'es t-t-triste ? »

Léonard.
Venait.
De.
Le.
Prendre.
Dans.
Ses.
Bras.

Il se redressa brusquement et faillit hurler tellement ça le… dégoûtait ? Terrifiait ? Scandalisait ?
Son corps s'était instinctivement raidi, stoppant par la même occasion le flot de larmes qu'il déversait auparavant sans interruption. Qu'est-ce-que c'était que ça ? Pourquoi le blond lui imposait-il son contact, son odeur, ses germes ?

Leopold crut qu'il n'allait pas résister et qu'il allait le repousser. Vraiment, d'ailleurs, il avait déjà commencé à redresser ses bras et était prêt à dégager Léonard, d'une seconde à l'autre. Il était à bout de forces, de nerfs, mais son instinct de survie agissait encore, et il lui hurlait qu'un contact avec un autre humain ne pouvait pas, ne pouvait plus être positif pour lui. Ça n'était pas possible. Et puis Léonard se remit à parler.

" Quand je ris, c'est pas pour cacher mes sanglots. C'est parce que je trouve que quelque chose était drôle... "

Il avait plus soufflé ces paroles qu'il ne les avait dites. Leopold avait senti la respiration chaude du blond contre son oreille. Son odeur, mélange de lessive et de bonbons acidulés, emplissait son nez enrhumé. Son pull était à la fois doux et rêche, comme un vêtement qu'on a trop porté et lavé et qu'on n'arrive pas à jeter malgré tout ; cette texture contrastait avec celle de ses cheveux, fins et doux, comme on les imagine dans une pub. Dans son dos, Leopold pouvait presque deviner les billes vertes qui servaient d'yeux à Léonard, émeraudes incandescentes, probablement capables de briller dans la nuit tant elles étaient intenses.

Il résista à son envie de le repousser, de s'éloigner de ce type qu'il ne connaissait pas, de s'éloigner de tout contact humain, de s'éloigner de toute hypothétique maladie qui s'appelait d'ailleurs plutôt émotions que germes, et il referma les yeux, s'abandonnant à l'instant, essayant de se persuader que ça n'était pas Léonard, mais sa mère qui le prenait dans ses bras. Elle l’appelait son lionceau, elle lui assurait que tout allait bien aller, que son périple était terminé et qu'il pouvait enfin se reposer. Enfin.

Et évidemment, dès qu'il tenta de s'imaginer que la situation était celle qu'il désirait, Léonard rompit l'étreinte. Salaud. Il lui offrait un cadeau empoisonné, et dès qu'il comprenait comment l'apprécier, il lui retirait. Léonard se rassit, et Leopold put ainsi deviner dans quelle position ils étaient quelques minutes auparavant. Seule différence, Leopold dévisageait maintenant son interlocuteur, regard triste et joues mouillées.

" Si y'a bien un truc que je sais, c'est que plus on s'obstine à garder les choses pour nous, plus les dégâts seront importants lorsque ça va péter. "

Il sourit doucement. Oui, c'était ce qu'il venait de se passer. Tout avait “pété”, et les dégâts n'avaient pas été négligeables.

« Tu ne crois p-p-pas qu'on garde les choses pour sssse protéger j-justement ? Ou pour protéger les aut-t-tres, j'imagine... »

Protéger quelqu'un d'autre. C'était le thème de beaucoup de films, et pourtant, il n'avait jamais ressenti le besoin de le faire. Ou bien il n'en avait jamais ressenti l'utilité. Sa mère pouvait -et devait- se débrouiller seule. Il n'avait pas de petite amie, ni de petit frère ou de petite sœur. Il n'avait même pas de meilleur ami, alors bon… Et puis, il avait été bien trop occupé à se protéger lui-même, ces dernières années.

« Et si j-j-jamais c'était une invitation pour que je te dé-déballe ma vie, tu p-p-peux toujours courir, Frenchie. » ajouta-t-il, un sourire aux lèvres.

Il ne savait pas vraiment pourquoi il l'avait précisé. Ni pourquoi il avait affublé son colocataire d'un tel surnom, surtout vu ses propres origines… Sûrement la spontanéité de l'épuisement et de l'alcool.

Leopold ne savait comment Léonard allait prendre sa pique, et il eut l'impression qu'on enlevait un petit poids de ses épaules quand il vit que Léonard n'en prenait pas ombrage. Ça n'était pas le but de sa pique, et il aurait été désolé si cela avait été mal interprété. Heureusement, non seulement Léonard rit à gorge déployée, mais il lui répondit en français, comme par provocation, le sourire aux lèvres.

" Je sais pas si c'est pour "protéger", mais il doit y avoir de ça. Puis on n'a pas toujours envie de tout dire. "

Leopold ne dit rien, il ne fit qu'approuver doucement de la tête. Oui, parfois, on n'avait pas envie de tout dire, ou même de ne rien dire du tout. Juste, rester silencieux. C'était bien. Mais là, étonnamment, même s'ils ne disaient rien d'important, il n'avait pas envie d'arrêter. A ce moment précis, Leopold était tranquille, apaisé. Certes, sa vision lui jouait toujours des tours en lui montrant un monde difforme, contrasté ; certes, il avait l'impression d'avoir un marteau-piqueur en marche entre les deux oreilles ; certes, il se sentait épuisé comme il ne l'avait pas été depuis longtemps. Mais il était loin de ses révisions, loin de ses camarades de classes, loin de ses parents. Pour une fois, il se sentait Leo, et pas Leopold Stern, et franchement, c'était bien d'être soi-même.

Puis, Léonard lui tendit doucement une bouteille, emplie d'un liquide clair. Leopold ne prit pas tout de suite la bouteille, la regardant d'un œil circonspect. Le blond dut le voir, puisqu'il précisa ensuite :
" Au cas où : y'a que de l'eau dedans. Au pire, si tu me crois pas, je boirais l'autre moitié, comme ça, si y'a de l'alcool dedans, on sera ivre ensemble. "

L'idée fit sourire Leopold, et il déplia lentement son bras. Sa main tremblante et sa vision incertaine lui posèrent quelques difficultés, mais il se ressaisit rapidement et il attrapa la bouteille.Avant qu'il ne puisse ajouter quoi que ce soit, Léonard continua :
" Et c'était pas une invitation pour écouter ta vie en long, en large, et en travers. Juste, si t'as envie de parler, je suis un vrai coffre-fort, le Boche. "

Cette fois-ci, Leopold rit doucement en entendant ce surnom, et le fait qu'il fasse référence à une époque assez sombre de l'Histoire de France n'enlevait rien à l'hilarité de la situation. Il déboucha la bouteille, et alors qu'il s'apprêtait à porter le goulot à ses lèvres, il déclara calmement, en français également : « T-tu es déjà insupportable sssobre, D-D-De La Croix. Je refuse de te v-voir i.. ivre. »

Il but une gorgée, puis une autre, puis une autre. Cela lui faisait mal de boire, ses poumons en feu et sa gorge serrée protestaient amèrement ; mais boire ne faisait que réveiller sa soif latente, soif qu'il avait essayé de satisfaire quelques minutes auparavant, et qui avait été l'instrument de cette farce tragique, et plus il buvait, plus il ressentait cette soif aride, insatiable.
Il but ainsi les trois quarts de la bouteille, et il ne s'arrêta que lorsqu'il n'eut plus assez de souffle pour continuer.

Il referma la bouteille pour ne pas risquer de la renverser, puis précisa en plantant son regard dans celui de Léonard : « Et il n-n'est pas question que je trahisse mon camp, Frenchie. Je serai t-t-tel Enigma : inv-violable. »

La discussion était close. Il avait beau être relativement détendu, ça n'était pas une raison pour se laisser aller à mendier la pitié des autres, et encore moins celle du blond. Puis, il saisit son téléphone, et constata ce qu'il avait supposé : sa mère avait fini par raccrocher, laissant à son fils un SMS qu'il lirait plus tard, à tête reposée. Peut-être irait-il la voir, un de ces jours ? Depuis combien de temps n'y avait-il pas été ?

« Mais peut-être que toi, tu as des choses sur la conscience ? A ta place, je ne me gênerai pas pour tout avouer, il est fort probable que je ne me souvienne de que dalle au réveil. »